C I N E M A T I Q U E

Sous le masque, les postiches.

Une nouvelle formule, autrement dit de nouveaux contrôles, en probable préparation.

Pour le reste, tout est fini mais les suites se multiplient, comme si l'histoire osait encore. 

Au fil du temps et des conversations, de cocktails en soirées, elle continue de répondre si poliment qu'il n'y a guère d'espoir de faire naître en elle un quelconque attachement : les femmes amoureuses commencent en général par se montrer désinvoltes, nonchalantes, désagréables même, comme pour se dédouaner de leur futur abandon, tandis que l'amabilité est la meilleure preuve de leur indifférence.

D'Ozon à Honoré, certains cinéastes ont il est vrai des idées, mais qui ne valent pas grand-chose au regard de leurs intérêts.

Le Nouveau Monde de Terrence Malick nous offre ce paradoxe essentiel : la rencontre amoureuse aide à rêver un monde autre, mais c'est la rupture qui mène à sa réalisation.

Chaque semaine depuis des décennies, les collaborateurs de Télérama ou d'autres magazines culturels dénichent de magnifiques romans sans équivalent, de somptueux films d'exception, d'incandescentes oeuvres dont il est exclu de sortir indemne. Une telle vie passée sur la cime du Goût devrait produire chez eux une force d'âme, un affinement des sens, une capacité de contemplation hors du commun, mais lorsqu'ils se piquent d'écrire ou de filmer, l'insigne pauvreté de leurs créations fait que le voile se déchire : nous n'avions bien à faire depuis le début qu'à des arnaqueurs et des faussaires.

Elle a la beauté de Gene Tierney sous la pluie, son arrogance est à l'exacte mesure de ses incertitudes.

Les films qui commencent par leur fin ont du passé une conception biaisée, qu'ils en rient ou qu'ils ne savent voir en lui que l'origine du mal.

"On dit que mon regard est très déstabilisant..." se félicite un petit pharmacien à mauvaise mine, tandis que sa compagne d'un soir minaude à ses remarques tout juste salaces. On suffoque dans la pièce à vivre alors les fumeurs et quelques filles entre deux danses se pressent au balcon, rires et toux mêlés. Les régimes suisses, l'islam à Hollywood, l'allongement du pénis, le zouk d'Obama, la cyphose de DSK, tout y passe.

Dans la pièce du fond, des quinquagénaires s'enthousiasment sur le Quichotte de Welles tandis que d'autres, non moins convaincants, font la fine bouche. Personne ne se tait.

Elle passe à plusieurs reprises devant moi, m'entretient une heure plus tard de quelques-unes de ses passions cinéphiles (la préciosité d'Anthony Minghella, l'érotisme du Grand Bleu, la virilité d'Ava Gardner), me sourit trop au moment de partir, comme pour insinuer qu'elle regrette mon silence.